Snöstorm
Vi lämnade varje fest sist av alla
och vi hade ingenting
bara våra unga ansikten
Världen var sjuk,
sjuk och stängd sedan tusentals år
Röd neon föll som glöder,
gatorna rann av svart
och jag vet inte vad det var värt
hur mycket som finns kvar,
men det satte sig i våra kläder,
satte sig i vårt hår
Och vi har inte kommit hem,
det är en lögn att vi kommit hem
Vi kommer aldrig hem,
ingen av oss kommer hem
Det förlorade ordet
Jag försöker minnas första gången jag greps
av det overkliga i människors existens
när jag såg dem röra sig i fönstren
mitt över gatan
och undrade vad som drev dem
vad som fick dem att fortsätta
men den här gången
känner jag bara en enorm trötthet
medan staden och kvällsljuset tar över
och sveper in mig i en vaggande klang
av förhistorisk sorg
som långsamt vibrerar och suddas ut
mellan väggarna i rummet
